 |
|
|
Пробирается по нервам. На коньках. Глазные яблоки – зелёные и сочные невыносимо захрустели и забрызгали. История, которая начинается с конца. «На уровне фальши в постели…» - и такая зашнурованная тишина, шнурками там, где должны были быть швы…с наркозом…но мы же помним, что «каскадёрам любви не положен дублёр», итого: какое имеем право хотеть отсутствия страха в корне…можно заменить строчку в песне, и теперь будет «мне странно смотреть на этих некрасивых людей», но мы же знаем, как страшно, как страшно…страшно на этих людей смотреть…
Охватывает чувство невыносимой искренности…и как же умело его прячут журналистские диктофоны, голубые телеэкраны, слои косметики, болтовня ток-шоу…всё напоминает дешевый розыгрыш, кроме этой…стреляющей боли, разрывающей плёнки засохших глаз.
Так плачут, верите, когда читают хорошую книгу или смотрят высоко эмпирический фильм…
И это «жалею»…жалею…жалею…в «сенбернарах», в «грязных танцах»…это всё одна и та же история…сказки про верность…и всё – огромное противоречие…что же такое время? толковейший знахарь? Тогда отчего же идиот тот, кто придумал, что оно лечит?
Хочется вывернуться наизнанку – все карманы, расстегнуть все молнии, все пуговички и заклёпки, ибо это так несправедливо…слушать предельно обнаженную женщину, сохраняя при себе хоть кусок полотна пепельно-серой повседневности. Хочется рассыпаться. Это настоящее.
«улыбку, которой не верю,
и хочется дать тебе денег,
и закричать: не болей там!
а дальше: забудь моё имя,
а дальше: по разным мишеням…
досадно одно: наследили…
досадно одно: не сумели…»
По разным мишеням…одними сценами…одними аккордами и нотами, одним прошлым… «мы кровью одной на двоих…»
Сердце, которое танцует – живо и пламенно. Оно рассекает горизонты и трепещет в колебаниях воздуха, раскидывается снежными слезами, и оно, как никакое другое – правдиво… «небо целует небо!!!»…
Понимание того, что ближе уже не будет, порождает истерику и водочно-газетно-журнальную лексику. Безысходность?
«И опять не пойму, может всё-таки снится…» всё во сне, или просто в тумане, в дыму, и скоротечных мэссэджах, в дробящихся зрачках, в гитарных катастрофах струн – вдребезги. Это синяки на подушечках пальцев. Стучащие рельсы и невыносимая разлука, обрывающая итоговый крик.
Нехватка кислорода…почти искусственное дыхание…главное – губы в губы…любовь едина, сенбернарна, и она не мелочна, не лай маленьких дворовых шавок, озлобленных морозом, тычущих маленькие клыки в чужие капроновые колготки…ладони, холодные…горячие лапы…много шерсти…и полная отдача неизбежна как соленость слез…как нежность и рай. За-чем?(ммммммммммм………..)
Заигрывание со сном и не бодрящее утро…измерение тепла циркуляцией воздуха возможно?
«Радость моя, ты расскажи мне потом, что случилось со мной…» Эффектный финал для чувства. Единственное: такие чувства невозможны для операций. Они врастают в позвоночный столб. Разносятся по трахеям. По лимфоузлам. Ни переливания крови, ни пересадка кожи….беспомощность. «на небе аншлаг - а я не тороплюсь».
И биением сердца убивать звёзды… «твои губы леплю»…отрицание доброты как разрыв сиамско-близнецовой привязанности, или же карменовской страсти.
Жужжащие листья желтыми стаями…осенняя преданность. Опоясанные тайной умеют любить. И даже, если это единственное, что они умеют, это и так слишком много. Довольно, чтобы питаться, дышать и спать. В прозрачном улее, стеночки которого – кирпичики нежности.
Помпезность плечом в плечо, рука в руке и изумление.
Возможность остаться. В полёте. В музыке. В памяти. Ручная. Свободная. Пульсирующая сотнями фрагментов. Быть. Остаться. Страха нет.
И курить жадно после любви. Всё надрывом. Выворачиванием вен шиворот-навыворот. «Перегрызаем собою канаты – узлы». Случайно не те, которыми темные девочки вязали души свои при свете Черного солнца?…
«Я не скрою мне приятна нежности необходимость…» от Невского к Арбату – затянутой интонацией, любовно-сладкой…действительно, это всё одна и та же история.
Голый комок проводов не способен кардинально менять направления, и изменять силу электротока, не способен уменьшать разряд, или входить в любую розетку. Эта история от и до – о счастливой любви. Но очень поцарапанной и кровоточащей. История о том, что если твоё сердце прострочено такими безумными нитками – это навсегда. И сколько бы ни разлилось расстояния и времени, когда твоё сердце будет усиленно биться, эти нитки будут сдавливать сокращающуюся мышцу, благодаря которой ты вообще живёшь.
Инга Пилипчук
автор: Burxliwa
|
|
Burxliwa - с возвращением!!! Давненько не появлялись! И как всегда - великолепно! |
|
тронуло.сильно.
"Охватывает чувство невыносимой искренности…и как же умело его прячут журналистские диктофоны, голубые телеэкраны, слои косметики, болтовня ток-шоу…всё напоминает дешевый розыгрыш, кроме этой…стреляющей боли, разрывающей плёнки засохших глаз." - согласна,очень-очень согласна!!!!
|
|
спасибо. |
|
Я тут вот думала Да меняется, и все альбомы разные... но есть общее- "история от и до – о счастливой любви. Но очень поцарапанной и кровоточащей." Точно подметили))) |
|
Просто жизнь...