Написалось вот под музыку...
Написав не одну сотню строчек, зарифмовав не один десяток слов о любви, начинаю задумываться, что она для меня значит…
А по пустой комнате разносится: «По твоей загорелой руке я читаю молитву…» Глаза закрываются, и я что-то вижу… Две девушки, одна с гитарой, другая — со скрипкой, идут по дороге. Вечер. Девушки переговариваются, смеются… Мимо проезжает автомобиль… Водитель притормаживает и говорит: «Девчата, вы с охоты или на охоту?» Видимо, он принял футляры с музыкальными инструментами за зачехленные ружья…
«Удивительно, как много крови во мне…»
Во мне тоже много. И точно также некому отдавать.
И в этом городе (который с фонарями) тоже живет небо, и ему больше, чем триста лет… А сколько лет мне? Я тоже родился летом 93-го… В день, когда две девушки шли с гитарами по знаменитым российским дорогам, я произносил первые звуки, а они уже говорили гениальные вещи…
«Я прикажу себе молчать и не ходить в тот дом»…
Все исполняется. Сегодня мне в «тот дом» идти очень не хочется, и свет там давно не горит. Вот собираюсь лечь и уснуть… Уже пятнадцать лет как решил… А все сижу и набиваю какие-то слова…
А хозяйка с часов глаз вовсе не спускает. Да и возвращаться не к кому… Вспоминаю свои «Один — теперь еще одинок», переключаясь в окно Винампа, решительно жму шестерку на цифровой клавиатуре… И — баллончик с краской в одну руку и рюмку — в другую. И за дальний столик. И начинаю изображать волну, которую давно уже гоню я и еще кто-то… А тень все не слезает с неба и не слезает, хоть на дворе уже не жаркий июль, а мокрый октябрь…
…Только что закончен акростих с абсолютно бессмысленным содержанием. Перечитываю — и будто ухожу в ту весну, которая там описана… А в ушах — «Живые» аплодисменты…
Бесполезная тюрьма, темница для разума… Такие окна светлые, так ярко они горят… Где-то кто-то что-то поет в прямом эфире (мы как всегда увидим это что-то только в записи), а Весна (которая из моего стиха!), без сомнения, ревнует ко всему…
И все же не могу понять, что для меня значит любовь… Больно ли смотреть в закрытые глаза среди огней ночного Петербурга (о как закрутил: это ж от Полоцка не одна сотня километров!)? А кем мы стали друг для друга за то время, что провели вместе?.. А-а, все понятно, это один плейлист сменился другим… Впрочем, йа абсолютный сталевар, и этим, наверное, все сказано…
И под всю эту тараторию в небе, полном звезд, проступает силуэт. Созерцая его, вспоминаю строчки Бродского… И прихожу к весьма неожиданному выводу. Любовь — это мечта… Она была, есть и будет всегда… А когда к ней прибавляется осмысленный слог, она становится наконец чувством… Которое воспевается в концертах, интродукциях, импровизациях… В этой Музыке…
Ветер и ночь.
4.10.2008
Стих, который упоминался.
Когда-то мы были счастливыми,
Ребячество мыслей в себе...
Это прошло облаками красивыми,
Йогуртно-белыми, как по весне...
Зачем мы взрослели? Умнели зачем?..
И этого ль ждали мы все?
Добро не давали мы перед тем,
А жизнь уж сама отдала нас себе
Шепотом нежным, молчанием сладким -
А после речами, спокойными, гладкими...
Фиктивной была, и неправдой прошла,
Ложным нас следом весна потянула,
А после в глубокие дебри ввела
И бросила там, вместе с нами уснула...
Сегодня, на это смотря свысока,
Останется только поверить:
Фактически - нас воспитала весна, но
Тест на любовь не успела проверить.
Но позже придется на землю спуститься,
Еще один раз в этой жизни крутиться...
Так, может быть, стоит весне возвратиться?..
Акрорифма 4.10.2008
23.12
Ночной_Ёж |
